PALABRAS

11 12 2012

En el desván de la RAE

duermen palabras antiguas,

que se usaban cuando el hambre

se comía las ambiguas.

 

 

Palabras que designaban

lo que las cosas decían,

esencia vertida en habla,

ajustadas a la vida.

 

 

Al pan, pan y al vino, vino

y al diablo, palabras huecas,

cebolla, tú, te, contigo,

poco lino y muchas ruecas.

 

 

Ahora es tiempo de vocablos

que, en espectro variopinto,

van desde el negro hasta el blanco, 

de lo mismo a lo distinto.

 

 

Jugar a no decir nada

hablando con gran pasión,

verborrea enmascarada

para esconder la intención.

 

 

Entretanto los podencos

toman ventaja a los galgos,

¿ya son perros?, ni sabemos,

tampoco si cabalgamos.

 

 

Y aquí no acaba la historia,

eso depende de escribas

que con destreza ilusoria,

te cuentan cuál es su vida.

 

 

Javier Igarreta, 11/12/2012.

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BALADA DE UN NOCTÁMBULO

2 12 2012

Neón, neón, mucho neón,

lucecitas de colores,

verde, rojo, marcha, stop,

entre el rugir de motores.

 

 

La noche fresquita y azul,

la calle repleta y fébril,

aroma a estertor de autobús,

arritmia entre el ir y venir.

 

 

Bostezos que apuran su hastío,

al pie de la barra de un bar,

miradas mirando al vacío,

cansadas de tanto mirar.

 

 

Sirenas que cortan la noche

robando segundos al tiempo,

enigmas que viajan en coche

buscando vivir el momento.

 

 

Y lanzan campanas lamentos

residuo de antiguos fervores,

ritos, pompas y preceptos

que hoy entretienen a insomnes.

 

 

La noche extiende su manto

hecho de sueños y sombra,

hechizos y desencanto,

suspiros, miedos y bronca.

Javier Igarreta, 2/12/2012





ANIMALES DE COMPAÑÍA

20 11 2012

Palomas de alcantarilla

van volando a ras del suelo,

y ratas en la gran vía

como damas de alto vuelo.

Palomas que abandonaron

su estatus de hadas de cuento,

para bajar hasta el barro

y el polvo del gris cemento.

Palomas que huyen miedosas

y enfermas entre los coches,

alirrotas, paticojas,

entre restos del derroche.

Mientras tanto, ya las ratas

que engordaron en lo oscuro,

se aventuran por las plazas

y hacen planes de futuro.

Ya lucen pieles lustrosas

y bigotes  de diseño,

y atacan a las palomas

prisioneras de un mal sueño.

Dicen que algunos han visto

ratas bordeando un alero,

un desenfreno de gritos

e intentos de alzar el vuelo.

Quizás el tiempo y sus ansias

dé unas alas a su impulso

y en los versos vivan ratas

constructoras del discurso.

Mientras tanto, hablando en plata,

la paloma que alce el vuelo

y que deje que las ratas

sigan reinas del subsuelo.

Javier Igarreta, 31/10/2012.





COPLAS DE NOVIEMBRE

17 11 2012

De muerte, viene mortero,

de cemento, cementerio,

al vivo, sigue vivero

y tras un “mister”, misterio.

De herencias, vienen los ciscos,

de cisco de roble, el fuego,

de piedra, viene el pedrisco,

después de este ahora, un luego.

Qué solos se quedan los muertos,

cuando se aleja noviembre,

secas las flores que fueron

contratadas para siempre.

Sólo tenemos momentos,

o mejor, momento a secas,

la ilusión del pensamiento

y el sentir que algo se acerca.

De Rosa viene, rosario

y del rosario, una vieja,

de campana, campanario

y de un osario, una queja.

La queja no tiene nombre

y el nombre no tiene fecha,

pues lo enterraron de noche

entre el silencio y la niebla.

Javier Igarreta, 31/10/12





OBSERVACIONES DEL VIAJERO

22 09 2011

No existen ciudades feas,

sólo hace falta mirarlas

con ojos de ver el alma,

interrogar a sus piedras,

y sentir dentro la fuerza

en esas noches de calma.

No existen ciudades feas,

aunque carezcan de plazas

de ésas que albergan leyendas

y murallas que nos datan

la presencia de los celtas.

No existen ciudades feas,

aunque ocultas en los mapas

no destaquen casi en nada,

pero, tal vez, eso sea

la razón que empuja a verlas.

No existen ciudades feas,

sí,  las hay disfrazadas

de “emblemática” belleza,

cual santuarios de la nada

brillante y acristalada.

No existen ciudades feas,

tan sólo miradas ciegas

incapaces de ver nada,

ni el blanco en las azoteas,

ni los azules al alba,

ni esas humildes callejas

que duermen para soñarlas.

Javier Igarreta Egúzkiza, 22/09/11.





Súplica a un ciprés

5 06 2011

Verde pregunta, tal vez lamento,

buscando la luz desde el silencio,

voces envueltas entre tus nervios

que hacia el cielo azul apuntan ciegos.

Allá, en la paz de los cementerios,

cual centurión guardando el misterio,

tu fronda obscura amenaza al miedo,

entre las tumbas de ausencia y duelo.

Cuando te mueves al son del viento,

es tu estatura serio argumento,

recia plegaria, eficaz aserto,

contra el olvido a favor del muerto.

Ciprés, que alargas tenaz tus ruegos,

dime, si sabes, ¿qué hay tras el tiempo?

dime, si tengo razón si temo

cuando de noche casi no duermo.

Ciprés, que entiendes mis pensamientos,

dame respuestas a lo que siento,

tú, que eres rey entre los que fueron

y que ahora son tan sólo un recuerdo.

Atiende pronto y responde presto,

lo doy por hecho y te lo agradezco,

ciprés, que al cielo apuntas derecho

buscando la luz desde el silencio.

Javier Igarreta Egúzkiza, junio 2011.





LA MEMORIA DE LOS PUENTES

29 01 2011

Los puentes tienen memoria

y, andando el tiempo, recuerdan

esas pequeñas historias

grabadas entre sus piedras.

Allí, dormidos se quedan

ecos de días de gloria,

de esos cánticos que suenan

celebrando la victoria,

y esos restos de la euforia

transformados en leyenda,

logran dejar en los que odian,

también, su pequeña huella.


La vida sigue cual noria

y los puentes la contemplan,

tan banal, tan ilusoria

y, sin embargo, tan plena.


Esos rumores que lleva

el río en su trayectoria,

puente a puente hacen la historia

que cada puente recuerda.

Javier Igarreta (29/01/2011)








Anatomía de la matrioska

Autora: Beatriz Carilla Egido (Zaragoza, España)

Víctor Martínez Parreño

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